küsst die Wolkenfee,
die ihren Schleier
auf die Wiese legt.
Ein alter Dunstbaum
steckt die Pfeife an
und löst sich auf
im eigenen Geschehen.
Das blinde Fingeraug
malt Wege in die Luft,
ich folge ihnen
in die nahe Stadt.
Sie schläft,
die graue Decke überm Kopf,
erschöpft und müde