Manchmal spüre ich
die Enge meiner Haut,
den Käfig,
der mich umschließt.
Borkige Kruste
einer Enttäuschung,
die meine Hand lähmt,
mein Lachen einfriert.
Jeden Morgen
die Hoffnung,
dass sie aufbricht
und ich hinausschlüpfen kann
in mein eigenes Herz.